A precariedade da minha poesia

Minha poesia incompleta – desconhece a seta

O compasso, o roteiro, a nota de rodapé

Deselegante, minha poesia é trôpega

Trafega enlutada pelas vias de mão-inglesa

Perdida no tempo/espaço das horas ociosas

Insones versos de quem cultiva arrozais imaginários

E cria corvos alcoviteiros que deram as mãos aos espantalhos

Minhas poesias mal engendradas

Sem o fruto nato da inspiração

Semente que não brota do chão

Folha que vaga solta pelas calçadas

E nada diz – não foi escrita pelo falo/giz

Nem pelo grafite, muito menos pela caneta

Nunca vão para o papel

Viram anjos - vão para o céu

De lá são expulsas para o inferno

Eterno.

Radyr Gonçalves

Portal Radyr Gonçalves